NEW YEAR’S EVE

                                                                                por las venas de la tarde

                                                                                diciembre se desengaña.

                                                                                el año en ciernes le aguarda

                                                                                con una nueva navaja.

veo al niño que fui

en los pasillos del alba,

el alma entera en pijama

como si aún esperase,

como si no hubiese un mañana.

y el cuerpo, que grita los nombres

de todas las noches pasadas

y adquiere sabiduría

a la vez que se desangra.

por las venas de la tarde

me vino el asombro a la cara.

LEAF

        Una hoja seca en la sala de espera,

        una especie de emisario de la muerte:

        la vida rota aguardando retirarse

        de la escena. 

        Un cuerpo varado muerde el postigo de la vida
                                                                     venidera,

         todo pasa,

         nada queda.

         Un cádaver debajo de una silla,

         como un sueño en la nevera,

         un pañuelo agarrado a un arrecife,

         arrojado al mar

         por la galerna.

         Una hoja seca en la sala de espera,

         llenando de poesía todo el cuarto,

         los folios llenos de asteriscos

         y las escaleras.

PIER BIRD

Bajo un lámpara se destruye

a pedacitos la boda de hoy

y pronto será todo solamente

una hoja vieja del almanaque.

Alfeñique bajo el torrente, papelito en el marasmo,

brizna en el ovillo.

Nunca quise volar y ahora sé que era imposible.

Solo esta fe incomovible

que perfora las sombras y mudanzas

con su voz de pájaro

con su vocación de puerto.

I’VE GOT THE BLUES

                   Todos los años que hay

                   en este poema (en poesía

                   es inasumible

                   la moderación)

                   hacen de ti un ser agotado,

                   fruto de un siglo sin postigos

                   que devora su propia nostalgia

                   de un mundo mejor.

                   Versos de luna, cadáveres malditos

                   y gotas de luz

                   es lo que llevo encima

                   (un registro de instrucciones para amar

                    que presenta síntomas alérgicos).

                   Y cada día aparece una pared

                   donde los ángeles vomitan sus deseos

                   y mi propio deseo pertiguista

                   empuja mi cuerpo hasta el día siguiente.

                   Calamidades varias

                   hacen vida de barrio en mi memoria

                   y la roña del pasado

                  devora mi alma o el silencio.

                  Sobrevivo a regañadientes

                  entre tanto desecho de vida

                  perecedera,

                  atrincherado con mi tropas

                  de sílabas y danzas.

TONIGHT

esta noche tan ligera,
desperdigada como un árbol,
esta noche que sangra
la humedad de diciembre por todos los minutos;
esta noche casi envuelta ya en carpetas
y que no viene en los diccionarios:
a esta noche le canto.

THE LAST BATTLE

 Para escribir un poema sobre la noche

cuando empieza a ser letal su manera de acercarse,

es preciso verlo todo

desde un terreno no neutral como tu boca

y estar dispuesto a la añoranza y también al desconsuelo.

Para escribir un poema sobre tu boca

cuando empieza a ser necesaria y suficiente

es preciso tenerlo todo

puesto al amparo de alguna forma de quererte

porque pasan los años y las sombras de la noche y también tu boca

se vuelven imprecisas y no presentan batalla

en la guerra de estar vivo.

Pues bien, he decidido armarme hasta los dientes

comenzando por este mismo poema

TIME

       

Lengua de trapo,

trono vacío de allí no irás,

laberintos encendidos,

escaleras sin final.

Un hilo que va cosiendo

el tiempo que queda atrás:

aquel que nunca recuerdas

aquel que te olvidará.

FISHERMAN

En un camarote olvidado

pudre su juventud y sale a flote

la resignación, como una baliza,

que le llevará a puerto una vez más.

Mueve el pescado con manos atrofiadas

por la rutina y el frío

y cuando está harto de todo, se pone a cantar

cosas antiguas de su tierra.

A veces hay más risas que sonrisas,

hay ratos de tensión, mucho cansancio

y la vida fluye tan despacio

que las horas son trozos de jabón

sobre la piel de un tiempo inamovible.

Esta vez tampoco será buena la marea,

pero al meno no hubo ningún percance grave,

un par de heridos, como siempre,

un poco de ansiedad, el paranoico de turno,

y todo se olvidará

al poner los pies en tierra.

Como una bala disparada sin destino,

así se siente arrojado hacia el futuro.

Se comprará por navidad alguna cosa.